this is getting old .

Settimana di crampi e sporcizia . E camerette smantellate e telefonate suicide-omicide interurbane . E crampi , l'ho gia' detto ? 

Poi amiche che ti dedicano Chelsea Hotel e che cercano di non ricordarti che durante un'orrida sbronza potresti aver cantanto alba chiara e tutti potrebbero averti indicata quando hai urlato Mi Piace Studiare . Poi a distanza di due giorni te lo ricordi tu , e decidi che di restare nel letto disfatto ad origliare le conversazioni su star wars che avvengono fuori dalla tua finestra . Perche' qualcuno alle 9 della domenica mattina dovrebbe parlare di star wars fuori dalla mia finestra ? ma perche' ? 

Domani ci sarà una lite furibonda dal tabaccaio.

Fumo Winston Argento e mi odio. Non sanno di niente.
Lunatica in modo quasi spasmodico, questa settimana si è sposato uno dei miei più vecchi amici. Il primo. Trauma.
Ho deciso che non mi sposerò mai, anche se sono contenta per lui.
Ho ascoltato musica, ma non ricordo cosa.
Andrò a dei concerti, ma non ricordo quali.
Ho i capelli ricci.
Ho un carico di odio sulle spalle, nullafacenza nella borsa, e niente seitan nel frigorifero.
Ancora nubi, ancora aerei fermi. Ne ho pieni i coglioni.
Nel frattempo mi sono abbonata ad una rivista letteraria pieghevole,15euro=12numeri, fondamentalmente INUTILE. Ma non vi dirò qual'è, perchè sono troppo arrogante.
Ho colorato gli uccellini nella barba di Devendra Banhart, sul mio Indie Coloring Book.
Vorrei che mi cadesse addosso una dose di ironia acida e pesante, ma sono ridotta ai minimi termini, e mi resta solo l'accidia. E forse giustunpò di pesantezza.